Блог

Вернулся. Доволен. Соскучился.

В принципе этим небольшим набором слов вполне можно было бы ограничится, но раз уж мне платят за количество букв – придется писать больше.

Если же серьезно - растекаться здесь впечатлениями от поездки я пожалуй не буду. Дорожные впечатления на то и дорожные, чтобы болтать о них держась за граненые бока стаканов или хранить в себе, давая прорасти на их благодатной почве каким-то идеям и сюжетам жаждущим воплощений.

Вот я и отдал еще один долг. В который раз убеждаюсь в правдивости старого анекдота о тугих ботинках – иногда просто необходимо побыть в тесноте, чтобы почувствовать это экстатическое удовольствие.

Итак, долг отдан, ботинки, носимые 5 лет, сняты, в рюкзаке шишки из ленточного бора и связка приятных впечатлений и воспоминаний.

С возвращеньем вас, Дмитрий Васильевич.

Дабы не пересказывать десятки раз одни истории на разный лад привожу краткий список основных впечатлений от поездки.

Впечатление 1: Орки.

Какая телепатия, о чем вы? Просто сумасшедший ветер выдувает мысли из одной головы в другую, путает их и дробит на кусочки. Вот вы не спеша идете по набережной... порыв... и вы уже лежите в полной свежезамороженными чебуреками ванной или ловите себя на мысли о радужных рыбах, плещущихся в хлопковом море облаков...

Ветер поэтов и самоубийц. Не восточный, не западный... любой ветер лукав и безумен как падший яркой вспышкою ангел.

Вам, наверное, покажется это странным, детишки, но были такие дремучие времена, когда моего блога еще не существовало, а арахниды гордо печатали шаг по лунному грунту…

Но речь сейчас не о арахнидах, да и не столько о блоге, сколько о том, что и до блога жизнь шла своим чередом оставляя колею впечатлений на податливом грунте чувств и эмоций. Выплескивать выдавленное из колеи в дыру интернета не имея личного оконца мне было неловко и поэтому теперь когда я таки прорубил дыру в виртуальность я наверное буду периодически скребя по сусекам памяти публиковать отголоски мыслей и впечатлений.

Остановки три они влюблено смотрели друг на друга, успевая перемывать шустрыми языками проплывающее за окнами неспешно едущего автобуса. «Как чудесно покрасили фасад!», «вот бордюры они зря меняют? Хотя новые то завсегда лучше», «и правильно, а то сухие ветки падают – подметать их потом надо!», «нет ты посмотри как красиво цветочки насадили!», «а с площадью то, с площадью какую красоту творят!», «да красиво, вот еще бы Ленина они оставили, ничего же плохого он им не сделал». БАМ!

Прочитал недавно в блоге Алексея Пехова его заметку о телах погибших на восхождении альпинистов и почувствовал как насквозь пробрало этим холодом восьмитысячных высот... Кто может и хочет - почитайте оригинальный пост, другим же вкратце приведу выдержки из него. Не подумайте, что я просто хочу пересказать страшилку... это не так, думаю может и вас это натолкнет на какие-то достойные мысли.

Путь назад в город почти всегда немного легче пути к цели, но при этом еле заметно подернут серой паутинкой печали и грусти, а поэтому основной груз приходится уж не на содержимое рюкзака (ведь подъедено, подвыпито и сожжено не так уж мало), а на то, что увы нельзя выкинуть - комок в горле и становящиеся городскими, мысли.