В субботу, по случаю многочисленных разъездов по городу и сидению в очереди в присутственных местах прочел, чудом ускользнувшего от меня ранее, пикового валета, Бориса Чхартишвилли.

В который раз подивился я тому, насколько разительно отличаются произведения одного автора в рамках разных циклов. Вроде и язык схож и сюжет не скучнее, а нет, не Пелагея и не Эраст. Продираешься день другой через строчки, а как продерешься -вздохнешь с облегчением – еще один рубеж одолел. А уж о перечитывании то и речи само собой нет.